Escenas de una tarde (Monólogo-Fragmentos)

Álvaro Mata Guillé

like face

I

Mi vida está hecha de imágenes
de algunos sueños y pesadillas.
Pienso con frecuencia en ellas:
es una permanencia que marca mi vida, a veces me hace reír
o me deja en silencio.

Así,
permanezco largos ratos en un letargo y converso con rincones,
oscuros,
profundos.

Se van y vuelven,
como mirar y no mirar,
como hablar y estar callada.

De pequeña, en la oscuridad de mi habitación escuchaba la radio.
Trataba de sintonizar emisoras de países lejanos.
Los ruidos e interferencias los hacía extraños, remotos,
discurría en aventuras, creaba otros mundos,
construía historias, los llenaba de fantasía.

En otras ocasiones salía al patio, me recibía la noche, miraba el cielo,
estaban ahí las estrellas misteriosas, inalcanzables,
el susurro de sus conversaciones absortas,
sus miradas atentas, tenues,
como un rumor expectante, un parpadeo detenido,
de lugares envueltos en pliegues sordos y mudos:
me dirigía a ellos sin pensar por matices que asomaban junto al transcurrir
de incontables abstracciones, sumergidas en la quietud de alargados pasillos:
las veía ausente,
distante,
me perdía.

Algo se muere y nos hace diferentes,
como el tintineo de un indefinido presentimiento,
como un reflejo que se desvanece,
como un destello,
pasa, sin darnos cuenta.

Lo entendemos y no lo entendemos,
lo distinguimos y no lo distinguimos.

Viene,
acumula la ilusión de un estupor,
se apaga,
desaparece,
persigue los destellos de otro intento,
la certidumbre,
una tentativa.

Es un engaño sutil,
un desencanto,
un acoso.

La pesadumbre que nos atrapa y sugiere la débil persistencia de un anhelo
o el perentorio asomarse del cansancio.

Es un ansia:
se dirige en busca de otro sitio,
persigue la pronta evasión que enfrenta sin éxito lo inaccesible
e introduce la pronta evasión que enfrenta sin éxito lo inaccesible e
introduce la fugaz aparición der un espejismo.

Nos escondemos.
Nuestra vida se llena de vacío y abandono.

Es una larga espera,
un sigilo mientras tanto,
un extraño ir,
una ligera sensación,
un deseo.

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  • Matehuala, San Luis Potosí